Elle lui dirait son île.
L'île n'était pas son île, mais elle en était habitée.
La maison n'était pas sa maison, pourtant elle était certaine d'y avoir installé chaque objet.
La famille n'était pas sa famille, pourtant chacun des portraits de la maison la reconnaissait.
Le jardin et sa vue sur la mer intérieure étaient son île intérieure.
Et la mer intérieure lui parlait d'une autre île.
Au cimetière, elle s'aperçut qu'ils étaient proches parents, côté FIL :
LE LIN/LE LAIN.
Au Godilleur de l'Ile aux Moines,
mon cousin, Patrick Prado